" Et on en revient au point de d©♭part. Je me baladais avec mes espadrilles orange pr©·s de l'Italien de la rue de La Bo©♭tie. On se garait, et voil©  ; une table au fond, les escalopes du jour... de petits machins presque sucr©♭s avec le vin du chef. Impeccable. Tout glissait simplement, sans heurts. J'©♭tais non pas heureux, mais en mouvement, en ascension... Il suffit de peu d'ann©♭es. On y repense, on le relit... faut pas imaginer que ©ʹa puisse durer, faut pas penser qu'on en trouvera une autre, une identique, de premi©·re compagne des origines, car cela n'existe pas. On y a mis tout ce qu'on voulait, tout ce qu'on savait, tout ce qu'il y avait de possible. Donc on ne recommence pas. On continue ou on se souvient : la rue Lord-Byron, Nad©·ge. Elle, elle quittait Europe, son petit boulot ©  SLC, et moi je gesticulais dans tout Paris. "