" Qu'est-ce qui relance sans fin la litt©♭rature ? Qu'est-ce qui fait ©♭crire les hommes ? Les autres hommes, leur m©·re, les ©♭toiles, ou les vieilles choses ©♭normes, Dieu, la langue ? Les puissances le savent. Les puissances de l'air sont ce peu de vent ©  travers les feuillages. La nuit tourne. La lune se l©·ve, il n'y a personne contre cette meule. Rimbaud dans le grenier parmi des feuillets s'est tourn©♭ contre le mur et dort comme un plomb. "